El vaso vacio sobre la mesa, cubierto de moscas pegajosas.
Los labios entumecidos del alcohol.
Los dientes ennegrecidos del sabor del tabaco.
Y aquella chica, de apenas diecinueve años, bailando medio en cueros sobre la barra.
El humo del ambiente medio disuelto en la atmosfera cargante de quien persigue la muerte, desde hace dias, y no encuentra el momento propicio para abordarla.
Saludas al viejo decrépito del final de la barra y le invitas a la siguiente ronda.
La última, quizás esta sea la última, piensas.
Pero allí permaneces, con el culo pegado al taburete de imitación a cuero barato, medio desgastado del uso, abusivo de diversas sustancias.
Las manos sudando, grasientas del último coche que puenteaste y te salió rana.
La sal del tequila te escuece las heridas de la boca de la última pelea en la que te metiste y perdiste.
Siempre al filo de la navaja. Siempre al limite. Llegando un paso más cerca de la muerte, más cerca del final. Tratando de olvidar, tratando de perdonar. Y nunca acabas, nunca.
Porque es fácil estar siempre buscando llenar el gran vacio que se retuerce entre las entrañas.
Big Empty- Stone Temple Pilot
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